Два часа назад, когда я шла из Лидо, а где-то там Дженсен с Джаредом, гос. агенты, разрабатывали их самоубийственную миссию, у меня дико заколол аппендицит. И, знаете, бывают такие мысли, которым и внимания по сути не придаешь - так, есть и есть, ничего существенного, о том, что вот если это действительно что-то серьезное, а ты не собираешься обратиться к врачу, то, может, через пару часов будешь мертв. Всякое бывает, верно?
И тогда мне подумалось, что даже знай я со стопроцентной - если допустить ее существование в принципе - вероятностью о своей смерти через 2 часа, я бы, значительно ускорив шаг, вернулась на работу, открыла страницу с этой историей и просто ее дочитала. Все. И была бы этим довольна. Does that make me an idjit?

Но вот финал такого шикарнейшего произведения мог быть чуть более выверенным.
God, закончу с melting verse, точно возьмусь за шпионов. Их еще никто не переводит, надеюсь?

Не обзор поди.